poil de carotte

Não sei como nem por quê, mas ontem me lembrei do primeiro romance que li na vida. Foi "Foguinho", do Jules Renard, aos seis anos. Sentava no sofá em que batia sol, depois do almoço, na casa do meu avô e lia por horas, ou até a hora de ir pro colégio. Não entendia muito bem o que se passava, só achava divertido ficar ali, advinhando o significado de palavras novas e acompanhando as travessuras do menino, principalmente porque traçava um paralelo com um coleguinha que só pode ser explicado pela cor do cabelo. A edição tinha ilustrações sombrias, como a do capítulo "O Cofre", na qual aparecem Foguinho, careca, segurando o pulso de Matilde, nos fundos da casa dela, enquanto, da janela, a Sra. Lepic ralha com os dois. A casa aparenta ser suja, a grama está grande e o fato de Foguinho aparecer careca me dava arrepios. Hoje, procurando entre outras valiosas heranças da farta biblioteca do meu avô, encontrei o livro em condições lamentáveis, mas estou reformando-o e pretendo lê-lo novamente.