Eu sempre gostei de escrever cartas. Escrevia cartinha pra todo mundo (se tu não ganhou também não quer dizer que eu não goste de ti), e agora me voltou a mania. Acho que o que me atrai é a idéia de um pedacinho de papel cruzar continentes e passar pelas mãos de tantas pessoas. Tem também o fato de que esse papel estava ali, no meu caderno, e vai estar aí, na tua pasta, quando tu leres e decidires que vale a pena guardar (ou não). Ano passado eu escrevi pra algumas pessoas daqui freqüentemente, mas algumas cartas eu sei que nunca chegaram. E essa é uma das piores decepções que há. Tu vai lá e escreve uma carta com todo o capricho e emoção e aí o sujeito lá responsável por essas coisas resolve que não tem selos o suficiente pro peso, ou que o meu cedilha parece um sinal de vazio e que então a carta não pode seguir adiante. Daí eu recebi de volta uma dessas e trouxe comigo. Tá ali no meu quarto, em cima duma mesinha, esperando a coragem pra ser levada pessoalmente. É uma sensação estrnha, essa de ter algo que nem se sente mais escrito, como em pedra, te olhando, te lembrando daquele exato momento - do qual ela nem precisaria ser lembrada´, a imagem na retina - em que tu escreveu as palavras mais bonitas que tu encontrou.

Casa é onde a gente quer que seja, ou pelo menos é o que eu penso. Claro que tem gente que só se sente em casa quando sente o cheiro do seu travesseiro, e não suporta mais de dois dias num hotel mas a minha casa tem sido muito dentro de mim, ultimamente. É que quando a gente se solta pra vida, tem um pouco de medo de se perder, então leva tudo de valioso (ou sagrado) consigo - e assim também se aprende a discernir o essencial do supérfluo.
Tenho aplicado a teoria da simplicidade pro resto da vida, também. Coisas, pessoas, ações. Saio quando realmente tenho vontade, vejo quem eu quero e tenho prazer em ver. Cuido do que é especial, e parei de dar atenção àquilo que não me faz bem.
É uma peneira fina pra algumas coisas, mas que relaxa em outras. Felicidade não falta.